Música

Baskets neuves et casque, contre écharpe en laine

On devait se rendre à la plage. C’était ça le nom du bar, mais en réalité se trouvait au milieu de rues et des rues, dans le vingtième arrondissement. Misosofos dit que j’ai le mal de Dyogène. Il est vrai que j’aime faire de la recup’, sous toutes ses formes. Le sac était dans le panier d’un velib’, on y était, lui et moi, sur la rue Charonne. Je l’ai pris et regardé le contenu sans nous arrêter de marcher.

• C’est quoi ? A voulu savoir Eric, le polyglotte.

• C’est des baskets neuves, une veste bleu, neuve elle aussi, et un casque.

• C’est du combien ? S’est intéressé Flavien, le philosophe.

• C’est du quarante quatre. Tu chausses du combien ?

• Quarante trois.

• Essaie-les ça se trouve elles te vont bien.

On s’est arrêté, il a changé ses chaussures qui le rappelaient son ex-copine qui venait de le quitter et a dit :

• Si elles me vont bien, je jette les autres. Read more…

Saut triangulaire de quai à quai

• Ay, qué bonito es volar

  a las dos de la mañana.

  Volar y dejarse caer…

  « La bruja », chanson populaire mexicaine

  Il est midi et des poussières où des poussières dansent sur les rails, tourbillonnant par un départ du quai d’en face. Jean, Pierre et Le duc, comme ils se font appeler depuis qu’ils sont arrivés en France, sont assis sur les sièges d’attente au métro Louis Blanc, là où le quai est d’une seule voie. Les métros qui sont passés depuis les quart d’heure qu’ils sont dans la station les ont cru des musiciens roms en pause déjeuner. C’était presque le cas, ils venaient de manger le sandwich que la fille de Paul, père de la chaîne agroalimentaire, leur offrait depuis que Le duc a eu l’idée de lui chanter une sérénade diurne par jour.

  Jean, habillé avec un jean blanc, une veste sportive et des baskets à la mode un peu usées, jette par terre le papier qu’enveloppait le repas. Il était trop pris par la discussion pour la quitter et aller la déposer dans la poubelle. Les instruments n’étaient pas dans leur mains, ils se reposent, muets, par terre et sur les sièges, sieste d’accordéon, trombone et trompette.

  Depuis qu’ils sont arrivés en France, ils cherchent, comme ils le font dans toutes les villes dans lesquelles ils ont mis les pieds. Ils sont musiciens, mais dans le fond il guettent depuis l’enfance, depuis qu’ils sont ce qu’ils ont conscience d’être.

  C’est pour cela qu’ils laissent les instruments là où ils demeurent au lieu de les reprendre et monter dans une rame jouer « tutti frutti », toujours comme s’ils la jouaient sur la tombe de leur père, mélancoliques mais pas tragiques. Ils croyaient avoir trouvé ce qu’ils cherchaient bien qu’ils n’en étaient pas sûrs, alors :

  (En romi roumanisé)

  • Quelqu’un doit le tester.
  • C’est moi qui y vais, a proposé Jean
  • Tu veux toujours être le premier, a reproché Pierre.
  • C’est à son tour, a expliqué Le duc, c’est la règle, même si nous savons que pour le reste de choses il veut en effet être le premier. Read more…

Música recortada

No sabes qué desperdicio tengo en el alma. ¿Qué haré con todo lo que nunca di? No me falles, no me falles nunca. No tengo la vocación de un suicida asesino, pero si es preciso afilo el cuchillo y me aplico. Si mato a una mosca es muy posible que la entierre. No me falles, no me falles nunca. La verdad es que no me importa, sólo trato de hacerlo bien.

El sueño de un sol y de un mar, y una vida peligrosa. Por favor, no me abras más los sobres. Por favor, no me bebas más, no llores. Es sólo rocanrol. Esta madera necesita un corazón que la humedezca. Llena de polvo aguardaba en un rincón, mi canción, cerca. Será la cura para todo, la cura para todo mal. Que no merezcas. Ojalá tuviera la energía que hay en vos para romper cadenas; como se quiebra el pavimento con el sol y brota la tierra fiel; como esas piedras perfectas, imaginarnos de viejos, sin ganas de volver.

Ya no hay nada que se pueda mirar, ya no hay nadie para poder hablar. A ver, a ver si aclaras. Afuera mis entrañas; adentro sigue en calma. Trataba de explicar que ya no hay vuelta atrás. Hablé, hablé de todo.

Justo que pensaba en vos, caí muerto. Sólo y triste voy a estar en este cementerio club. Qué calor hará sin vos en verano. Viví la masacre sin saber por qué. Flores secas oxidando tu amor, flores secas olvidando el dolor, cargando luces en el mar. Azul sobresaturado, rojo anestesiado. Luchando contra la culpa. ¿Qué pasa con este blues? Es una frivolidad. ¿Qué haré con todo lo que nunca di?

Sopa de lagañas, dulce de sal, flan de uñas negras, da asco mirar. Solamente un buen fuego puede dar muerte a un cigarro. De hacerse se va a hacer, porque siempre supe que la sal no sala y el azúcar no endulza.

A donde voy no llego, a donde estoy resbalo, no es porque sea bueno, tampoco soy tan malo, pero yo sé que la sal no sala y el azúcar no endulza. La madre de mi hermana hizo un pacto con dios, se inyectó mercurio y ahora te lo da a vos, Ojos-de-videotape. Ya llega aquel examen del bien y el mal, ya llegan las noticias cruzando el mar.

Todos cuchicheaban, todos parloteaban, urracas parlanchinas no paraban de hablar; Cuchicheaban, parloteaban, urracas parlanchinas. Seres de traje y corbata con las cola entre las patas; seres de traje y corbata, con las cola entre las patas, gimiendo, gimiendo, gimiendo, gimiendo, ¿qué será de mi? ¿Qué haré con todo que nunca di, todo lo que escondí de mí? Pero, por suerte, en el medio de aquella muerte, mi amigo piel roja y yo no estábamos preocupados por lo de aquellos tarados. En el reino de los muertos, el huerto donde invertida crece la flor, el puerto donde te espera quizás, quizás, quizás, tu último amor. El otro lado de la luz, el lado de al lado, el lado alado, el lado helado, el lado crudo de la luz, el lado ludo de la cruz. Ante la duda, todo; ¿qué le vas a hacer si ya apretaste el botón? Precipicios, remolinos, hicieron mi voz cascada. Sólo tengo un barril, y oía el ruido del agua. El sol volvió al corazón, lo salvó de una muerte feroz.

Banda sonora:

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El del pulque que mamó

Por OLIVERIO CASTILLEJOS

Después de percatarnos de que la calle se infestaba de viejitas y católicos aferrados, nos dimos cuenta que el evento tenía un pretexto religioso y no musical como imaginábamos. Nos encontrábamos varios músicos: algunos con las baquetas en la bolsa trasera de la mezclilla deslavada, otros sólo con las rodillas desnudas aparentando ser gronchero, algunos más con liras y tarolas, y unos cuantos, cabizbajos, con cuerdas sobre los hombros.

 Todos se juntaron. Vi que una mujer, ya mayor, tenía en sus manos un catecismo y cerca de sus labios un micrófono Shure. El organizador dejó salir por las bocinas un “que los músicos se acerquen, vamos a rezar”. Y tratando de comprender lo que pasaba, volví la vista hacia los colegas músicos: ya daban la vuelta de la esquina como hormigas huyendo del veneno que las deshidrata, incluso “El Ardilla”, bataco de nuestra banda. Cuando veo que el guitarro también escapa voy de tras de él. Al caminar apenas diez metros, llegamos a un olor muy a la mexicana: huimos de un evento católico para refugiarnos en una pulquería.

 Por la mañana de aquél día, el organizador del toquín únicamente me dijo con tono ñero:

  –Si quieres, tráete a tu grupo y se echan el palomazo.

 Así que les avisé y saliendo de la Uni pasé por ellos. Ya teníamos tiempo sin tocar.

 Al entrar al changarro para bebernos ese pulque (y para matar tiempo, claro) nos dimos cuenta que un dios puede ser cualquier idea; cualquier salvación es tu teología. Me acordé de Demetrio Macías, protagonista de “Los de Abajo”: seguramente en su revolución llegó a entrar con sus generales a una pulcata del mil novecientos y tantos; Mariano Azuela lo sabría muy bien.

 Había tres mesas de metal oxidado, sólo una ocupada: un señor moreno de barbas blancas con su jarrita, en su universo alterno. Dos gordas mujeres, pero bonachonas, atendiendo; y un borracho perdido en su pasado desconocido, tambaleándose entre las mesas. Las paredes pintadas con un blanco percudido y de rojo sobresaturado a un metro del suelo. El piso, ni lo quise mirar.

 -          ¿De qué tiene doña?- dije con amabilidad.

-          Cerveza y curado de guayaba.

-          Me da uno por favor- mascullé señalando el garrafón de elixir espeso y amarillento. Read more…

La casa de la arañas

Para el Hoyo Funky y todos los que han pasado por él

Cuando Marmuerte dejó la pequeña casa que no era vecindad, pero tampoco un condominio, el dueño debió hacer muchas reparaciones y pintar ocho veces las paredes.

Se trataba de una pequeña casa hecha por algún albañil con visión de arquitecto que improvisó dos cuartos en la parte superior de lo que, seguramente, había sido una casa de cuatro o más habitaciones. La dividió y cada una tenía su cocina y su sala comedor.

Estaba vacía y blanca cuando Salvina la alquiló.

Ella creyó, desde la primera vez que visitó la casa-departamento durante los trabajos de restauración, que el dueño quería alquilarla de inmediato para no perder dinero, sin saber que llevaba dos meses lavando el piso para que el aroma a tabaco y las marcas de cigarro desaparecieran, sin lograrlo.

Salvina percibió aquel aroma, pero estaba acostumbrada a vivir en ambientes llenos de humo: su madre fumaba, su padre también, su hermano, poco antes de irse de la casa, había comenzado a fumar frente a sus padres, sin problemas. Después, la cohabitación de la universidad, con tres chicas, todas fumadoras. El aroma amargo le agradaba, aunque era fumadora social.

Se concentró en verificar el buen estado de las instalaciones para firmar el contrato que el dueño había llevado, anunciándolo como quien no quiere la cosa: “He traído el contrato con todos los papeles, uno nunca sabe, puede servirnos ¿No es así?”

A pesar de que detestaba que la presionaran para tomar sus decisiones, le anunció al dueño que no habría traído el contrato en vano y que estaba muy interesada por el lugar. Había visitado departamentos que no le habían gustado. Tenía suerte, sin saberlo, con respecto a las grandes ciudades, ya que podía elegir dónde vivir.

Fijó su atención en las paredes blancas, había marcas transparentes, como sellos de agua, pero no pudo distinguir nada y tampoco juzgó necesario saber quién había vivido antes en la mini-casa. Además, el dueño estaba afanado en encontrar una superficie sobre la cual apoyarse para firmar el contrato y eso atrajo su atención.

El casero le entregó las llaves, pero le pidió que no se instalara sino hasta el treinta del mes, y estaban a diecisiete.

 El treinta y uno, entró con una maleta y una colchoneta bajo el brazo. Esperaría quince días antes de tener su paga para poder costear la mudanza. Mientras tanto, estaba rodeada de paredes blancas que lucían, en las esquinas, las telarañas que no fueron limpiadas antes de aplicar la pintura, por prisa, quizás; por miedo a las arañas o por desprecio hacia ellas. No importa, Salvina las descubrió de igual forma cuando se hubo acostado por primera vez para pernoctar, también por primera vez, en su nueva morada.

Por la noche sintió ganas de orinar, como lo hacía desde niña, y subió a la primera y única planta superior. El baño estaba en el pasillo que conectaba las dos habitaciones. Abrió la puerta y percibió el hedor a ácido. Las moléculas volátiles le picaron ligeramente la nariz y, por reflejo, cerró la puerta.

Buscó el apagador que hasta entonces no había necesitado encender y abrió paso a la luz.

Las telarañas saltaron a la luz, las de la parte superior del cubo de la escalera, lejos, donde un rodillo fue empleado, y cubrió mal las telarañas, dejando libres algunos extremos que alguna vez fueron un poliedro de seda.

Abrió nuevamente la puerta, sin respirar, y dejó que los vapores salieran a pasear por toda la casa.

 Pudo entrar y se sentó en el retrete. Orinó, recordando que debía comprar papel y se levantó. Jaló la palanca y se escucho: Poum, poum, como un bajo que se estuviera probando, para ver si suena correctamente, y que emitiera dos notas iguales. El sistema de drenaje llevó el par de sonidos hacia las cloacas, pero Salvina los había escuchado. Read more…

Embrasse-les tous – Georges Brassens

Jacques Brel – Fernand

Dire que Fernand est mort
Dire qu’il est mort Fernand
Dire que je suis seul derrière
Dire qu’il est seul devant
Lui dans sa dernière bière
Moi dans mon brouillard
Lui dans son corbillard
Moi dans mon désert
Devant y a qu’un cheval blanc
Derrière y a que moi qui pleure
Dire qu’a même pas de vent
Pour agiter mes fleurs
Moi si j’étais l’bon Dieu
Je crois qu’j'aurais des r’mords
Dire que maintenant il pleut
Dire que Fernand est mort

Dire qu’on traverse Paris
Dans le tout p’tit matin
Dire qu’on traverse Paris
Et qu’on dirait Berlin
Toi, toi, toi tu sais pas
Tu dors mais c’est triste à mourir
D’être obligé d’partir
Quand Paris dort encore
Moi je crève d’envie
De réveiller des gens
J’t'inventerai une famille
Juste pour ton enterrement
Et puis si j’étais l’bon Dieu
Je crois qu’je serais pas fier
Je sais, on fait c’qu’on peut
Mais y a la manière

Tu sais, je reviendrai
Je reviendrai souvent
Dans ce putain de champ
Où tu dois t’reposer
L’été, j’te f’rai de l’ombre
On boira du silence
A la santé d’Constance
Qui s’en fout bien d’ton ombre
Et puis les adultes sont tellement cons
Qu’ils nous feront bien une guerre
Alors je viendrai pour de bon
Dormir dans ton cimetière
Et maintenant bon Dieu
Tu vas bien rigoler
Et maintenant bon Dieu
Et maintenant j’vais pleurer

Georges Brassens – La complainte des filles de joie

Bien que ces vaches de bourgeois {x2}
Les appell’nt des filles de joie {x2}
C’est pas tous les jours qu’ell’s rigolent
Parole, parole
C’est pas tous les jours qu’elles rigolent

Car, même avec des pieds de grues {x2}
Fair’ les cents pas le long des rues {x2}
C’est fatigant pour les guibolles
Parole, parole
C’est fatigant pour les guibolles

Non seulement ell’s ont des cors {x2}
Des œils-de-perdrix, mais encor {x2}
C’est fou ce qu’ell’s usent de grolles
Parole, parole
C’est fou ce qu’ell’s usent de grolles

Y a des clients, y a des salauds {x2}
Qui se trempent jamais dans l’eau {x2}
Faut pourtant qu’elles les cajolent
Parole, parole
Faut pourtant qu’elles les cajolent

Qu’ell’s leur fassent la courte échelle {x2}
Pour monter au septième ciel {x2}
Les sous, croyez pas qu’ell’s les volent
Parole, parole
Les sous, croyez pas qu’ell’s les volent

Ell’s sont méprisées du public {x2}
Ell’s sont bousculées par les flics {x2}
Et menacées de la vérole
Parole, parole
Et menacées de la vérole

Bien qu’tout’ la vie ell’s fass’nt l’amour {x2}
Qu’ell’s se marient vingt fois par jour {x2}
La noce est jamais pour leur fiole
Parole, parole
La noce est jamais pour leur fiole

Fils de pécore et de minus {x2}
Ris par de la pauvre Vénus {x2}
La pauvre vieille casserole
Parole, parole
La pauvre vieille casserole

Il s’en fallait de peu, mon cher {x2}
Que cett’ putain ne fût ta mère {x2}
Cette putain dont tu rigoles
Parole, parole
Cette putain dont tu rigoles

Teléfono y música: cerveza o ginebra.

Giros, dar media vuelta y ver qué pasa alla afuera… No todo el mundo tiene primaveras, aseguraba Fito Páez en todo el cuarto de él. Las palabras eran la única manera de comunicarse que tenía, pero eran todas prestadas; incluso aquellas con las cuales pretextaba un paseo por la ciudad luego de escuchar al argentino cantar. Ponía mucha atención en las palabras. A veces le pesaban. Era como si tuviese que poner aquellas que conocía mejor, en un armario, en el silencio de pensar en una lengua y tener que usar otra para hablar con los demás. Era extranjero. Read more…

Georges Brassens – Marinette (J’avais l’air d’un con)

Quand j’ai couru chanter ma p’tit’ chanson pour Marinette,
La belle, la traîtresse était allée à l’Opéra…
Avec ma p’tit’ chanson, j’avais l’air d’un con, ma mère,
Avec ma p’tit’ chanson, j’avais l’air d’un con.

Quand j’ai couru porter mon pot d’ moutarde à Marinette,
La belle, la traîtresse avait déjà fini d’ dîner…
Avec mon petit pot, j’avais l’air d’un con, ma mère,
Avec mon petit pot, j’avais l’air d’un con.

Quand j’offris pour étrenn’s un’ bicyclette à Marinette,
La belle, la traîtresse avait acheté une auto…
Avec mon p’tit vélo, j’avais l’air d’un con, ma mère,
Avec mon p’tit vélo, j’avais l’air d’un con.

Quand j’ai couru, tout chose, au rendez-vous de Marinette,
La bell’ disait: “J’ t’adore !” à un sal’ typ’ qui l’embrassait…
Avec mon bouquet d’ fleurs, j’avais l’air d’un con, ma mère,
Avec mon bouquet d’ fleurs, j’avais l’air d’un con.

Quand j’ai couru brûler la p’tit’ cervelle à Marinette,
La belle etait déjà morte d’un rhume mal placé…
Avec mon revolver, j’avais l’air d’un con, ma mère,
Avec mon révolver, j’avais l’air d’un con.

Quand j’ai couru, lugubre, à l’enterr’ment de Marinette,
La belle, la traîtresse était déjà ressuscitée…
Avec ma p’tit couronn’, j’avais l’air d’un con, ma mère,
Avec ma p’tit couronn’, j’avais l’air d’un con.